Кинжал, мой сын, кладу с тобой в кроватку,
Бела из козьей кости рукоять,
Расти мужчиной, ведь в грядущих схватках,
Ислам тебе придется защищать!
Отцом твоим погибшим в ножны вложен,
Тоскует по мужской руке кинжал…
(Он будто знал, что сын родиться должен)
Тебе его в подарок передал.
Сурьмой рисуя на щеке дорожку,
С ресниц катится горькая слеза,
Смахну ее тайком, чтоб ненароком
Сын не увидел мои мокрые глаза.
Айшат Хабидатка
Наша кнопка
версия для печати
